阿塔跑回去之后，就再也没出来。

那天他衝进隘口，腿都是软的，扶著墙喘了半天。副將们跟著跑进来，一个个脸色煞白，像死了亲娘。墙上的守军还在放箭，稀稀拉拉的，射了几轮就停了。

汉军已经退回去了，连影子都看不见了。阿塔站在墙后面，听著外面的动静。没有喊杀声，没有马蹄声，只有风声，呜呜的，像鬼叫。他站了很久，然后才转身，走回帐篷。

帐篷里，那几个副將跪在地上，头都不敢抬。阿塔看了他们一眼，没说话。他走到火盆边上，坐下，抓起酒壶灌了一口。

酒从嘴角溢出来，顺著下巴淌到脖子上，他也不擦。他坐在那儿，眼睛直直地盯著火盆里的火苗。火苗一跳一跳的，映在他脸上，那道疤在火光里扭曲著，像一条活过来的蜈蚣。

他想起那柄锤子。断了的锤子，裂开的铁皮，露出来的木头。假的。他被人骗了。骗了这么多年。

那些手下，那些副將，那些天天拍他马屁的人，都知道锤子是假的，就他自己不知道。

他们看著他扛著假锤耀武扬威，心里一定在笑。笑他傻，笑他蠢，笑他是个小丑。阿塔的手在抖。不是因为怕，是因为气，是因为羞，是因为那种被人当猴耍了十几年的屈辱。

“都滚出去！！”他说。

副將们如蒙大赦，爬起来就往外跑。跑得比兔子还快，一眨眼全没影了。阿塔一个人坐在帐篷里，喝著酒，一壶接一壶。喝到半夜，喝得烂醉，趴在案上睡著了。

第二天，汉军来了。不是来攻城的，是来骂阵的。骑马到隘口下面，仰著头，朝墙上喊。“上面的人听著！大汉征西大將军有令，叫你们主將阿塔出来答话！”墙后面没动静。

又喊。“怎么？不敢出来了？昨天不是挺囂张的吗？还要拿我家將军的头颅乘酒？今天怎么缩在壳里当乌龟了？”还是没动静。

继续喊。“你们將军是不是在哭鼻子呢？要不要我们送条手绢过去？”身后的汉军哈哈大笑。

有人举著一根竹竿，竹竿上挑著一件花花绿绿的女人衣裳，在风里晃。“阿塔！看看这是什么？女人的裙子！穿上这个，你就是个娘们！不，娘们都比你能打！”

墙后面，阿塔坐在帐篷里，听得一清二楚。他攥著酒壶，手在抖。指甲掐进肉里，血从指缝里渗出来。

他想衝出去，把喊话那人的脑袋拧下来，把那件女人衣裳撕碎。但他不敢。他想起昨天那一戟。

那声音，那力道，那飞起来的感觉。他打了个哆嗦。他拿起酒壶，又灌了一口。不出去。打死也不出去。

第三天，第四天，第五天。汉军天天来，天天骂。骂的话越来越难听，从阿塔骂到他的祖宗十八代，从祖宗十八代骂到他还没出生的孙子。

阿塔就是不出去。他每天喝酒，从早喝到晚，喝得烂醉。醉了就睡，醒了继续喝。他不敢清醒。

清醒的时候，脑子里全是那一戟，全是那断了的锤子，全是汉军的笑声。那笑声像蛆一样往他脑子里钻，钻得他头疼，钻得他想杀人。

他开始折磨人。起初是骂，骂副將，骂亲兵，骂伙夫。骂完了摔东西，摔酒壶，摔碗，摔案上的肉骨头。后来是打，打耳光，踹肚子，用刀鞘砸。

再后来，杀人了。一个亲兵端酒慢了，被他一把揪住头髮，按在地上，一刀捅进肚子里。那亲兵惨叫，血喷出来，溅了他一脸。

他擦了擦脸，嘴角裂开一道狰狞的笑，是变態的、扭曲的、把痛苦转嫁给別人之后的病態的笑。他觉得自己又行了。打不过汉人，还打不过你们？

手下们开始怕了。不是怕汉人，是怕阿塔。每天伺候他，像伺候一头疯狗。不知道什么时候就挨打，不知道什么时候就没命。

有人想跑，但跑不掉。隘口被堵死了，前面是汉军，后面是悬崖。跑不了，只能熬。有人小声嘀咕，说將军疯了。旁边的人赶紧捂住他的嘴，让他別说了。