一九四五年，九月末。

北平城的天，跟死了似的，灰扑扑往下压。

街头。

巷尾。

广播里那个不带活人味儿的女声，跟催命符一样，一遍又一遍。

“兹规定，法幣与偽联银券兑换比率为一比二百。”

“即日起执行，限期兑换，过期作废……”

一比二百。

就这四个字，在北平城里炸开，崩得人血肉模糊。

茶馆里，一声闷响。

一个穿长衫的老爷子，手里还死死攥著那叠花里胡哨的偽幣，人已经出溜到桌子底下去了。

卖祖宅的钱。

给儿子娶媳妇的钱。

一夜的功夫，这钱，也就够买几袋子洋面。

西单饭庄。

后厨门口，何雨柱蹲在门槛上，冷眼看著。

人间惨剧，一幕一幕。

饭庄里，炸了锅。

跑堂的小伙计，缩在墙角，捏著几张烂票子，哭得像个二百斤的孩子。

切墩的师傅，一刀剁在案板上，刀背都在嗡嗡响。

眼睛，红得要滴血。

“他娘的什么世道！”

“日本人是抢，到了国民党这儿，改骗了！”

“老子攒了十年的棺材本，到头来，连块薄皮儿的棺材板都买不起了！”

何大清坐在他的太师椅上，手里那把紫砂壶，端起来，又放下。

茶是凉的。

心，比茶还凉。

他瞅著这帮跟了自己多年的老伙-计，心里头，跟塞了块大石头似的，堵得慌。

“爹。”

何雨柱站起来，拍了拍屁股上的土，走了过去。

何大清抬起头。

那张一贯是见人说人话、见鬼说鬼话的脸上，头一次，只剩下个“愁”字。

“柱子……这可咋办吶？”

“小刘他娘病得下不来床，就指著那点钱续命。老赵家，五个娃，张著五张嘴等饭吃，这一换……全家都得去喝西北风。”

何雨柱没立刻说话。

早在第二卷时，有组织上的提点，家里的钱，早就换成了硬邦邦的袁大头和黄澄澄的金条，地窖里甚至还藏著几箱救命的盘尼西林。

风暴来了，何家的船，稳如泰山。

可这些普通人，却被一个浪头，直接拍进了水里。

“爹，咱们拉一把。”

何雨柱的声音不响，但一个字一个字，砸得很实。

“拉？拿啥拉？”何大清苦笑，整张脸都皱成了苦瓜，“咱家那点底子，还能填上天捅出来的窟窿？”

“不是白给。”

何雨柱凑到他爹耳边，声音压得极低。

“地窖里那两千斤棒子麵，几百斤白面，还记得不？早前收的，便宜。”

“您去，找那几个信得过的老师傅说。”

“咱不按他那个狗屁的一比二百算。”

“咱按一比五十。”

“收他们手里的偽幣，给他们换粮食！”

何大清的眼珠子，差点没从眼眶里瞪出来。

“柱子，你是不是烧糊涂了？那玩意儿转头就是废纸！咱收那玩意儿干嘛？”

“废纸，也有废纸的用处。”

何雨柱的眼神，深得像口古井。

“这钱怎么花，我有路子。”

“爹，你想想，这节骨眼上，谁给一口吃的，谁就是再生父母。这份情，叫过命的交情。”

“往后，不管这城头怎么变幻大王旗，这西中饭庄，就是咱们何家的铁桶江山！”

路子？

何雨柱哪有什么路子。

他不过是想用这种最笨、也最有效的方法，替组织收拢人心，也给自己爹积攒一份旁人抢不走的威望。

至於那些粮食……

系统空间里，堆得跟山一样，九牛一毛罢了。

可对外面那些人来说，一粒米，就是一条命。

何大清死死盯著自己这个儿子，足足看了有半分钟。

最后，他一巴掌，重重拍在自个儿大腿上。