沈鳶没有告诉雷蕾。不是不想说，是不知从何说起。说她问过夜梟了，傅云深以前有个女朋友，快结婚了，后来出了事，他被逼得走投无路，那个女人被家里逼著嫁给了別人？说她知道了傅云深为什么不回华尔街、为什么把自己活成一台精密仪器、为什么看谁都是礼貌而疏离的？说她觉得雷蕾没戏，因为那个人的心门关得太紧了，钥匙不知道丟在了哪里？
这些话她说不出口。不是因为不能说，是因为说出来对雷蕾太残忍。一个人喜欢另一个人的时候，最怕听到的不是“他不喜欢你”，而是“他不是不喜欢你，是他可能不敢喜欢任何人”。前者还能死心，后者会让人觉得自己有机会，觉得自己可以成为那个例外。然后一头扎进去，撞得头破血流，才发现例外不是人人都能当的。
所以沈鳶没说。她只是默默地看著雷蕾每次来的时候，目光在客厅里扫一圈；默默地看著她精心准备的那些点心，有些被吃掉了，有些没有；默默地看著她叫“傅先生”的时候眼睛里亮起的那盏灯，和傅云深转身走后那盏灯的熄灭。她看著，什么也没说。
雷蕾自己倒是先开口了。那是一个周五的下午，天阴沉沉的，要下雨没下。雷蕾和沈鳶坐在花园的凉亭里，面前摆著两杯已经凉了的茶。雷蕾今天没带吃的来，两手空空，连包都没拎。沈鳶注意到她今天的妆化得比平时淡，眼睛下面有一层薄薄的青黑，像没睡好。
“鳶鳶。”雷蕾开口了，声音不像平时那样欢快。
沈鳶看著她。“怎么了？”
雷蕾低下头，手指在茶杯沿上画圈。画了一圈又一圈，像在犹豫要不要把那个圈画完。终於她停下了。“你觉得傅先生这个人怎么样？”
来了。沈鳶在心里嘆了口气。她看著雷蕾低垂的睫毛，看著她微微抿著的嘴唇，看著她手指在杯沿上留下的手印。她知道这个问题不是隨便问的，雷蕾在试探。她想从沈鳶嘴里听到一些关於傅云深的事，好的坏的都行，只要是关於他的。
“他是个好人。”沈鳶说。这是真话。傅云深確实是个好人，做事周到、待人礼貌、对夜梟忠心耿耿，从不越界，从不逾矩。但“好人”这两个字，用在喜欢的人身上，是最没用的评价。一个人喜欢另一个人，想听的肯定不是“他是个好人”。沈鳶知道自己没给到雷蕾想要的答案，但她给不了別的，因为她不知道傅云深值不值得。不是他不好，是他把好藏得太深了，深到別人够不著。
雷蕾沉默了一会儿，忽然笑了。那笑容不像平时那样明亮，像蒙了一层雾。“其实我知道。”她的声音很轻，“我知道他不会喜欢我。他看我的眼神，和看你们是一样的。不，不一样的。”她顿了一下，“他看你们的时候，至少还有温度。他看我的时候，什么都没有。”
沈鳶的心被揪了一下。她想说不是的，他看谁都是那样的，不是只对你。但这话说出来是安慰还是更残忍，她分不清。她伸出手，覆在雷蕾的手背上。雷蕾的手很凉，指尖微微发颤。
“我没指望他喜欢我。”雷蕾的声音更轻了，“我就是想——”她顿了顿，像是在找合適的词，“想让他知道，有人在看他。不是因为他做得好，是因为他是他。就算他不喜欢我也没关係，我就是想让他知道。”
沈鳶看著雷蕾的侧脸。她的鼻尖微微泛红，眼眶里有一点水光，但没有掉下来。雷蕾不哭，雷蕾从来都是笑著的。但此刻沈鳶觉得她比哭了更让人心疼。
雨终於下下来了，细细的，密密的，落在凉亭的顶上，发出沙沙的声响。花园里的鸡蛋花树在雨中轻轻摇晃，几片花瓣被打落，沾在湿漉漉的草地上。
雷蕾走了之后，沈鳶一个人在凉亭里坐了很久。雨越下越大，凉亭的顶棚被雨打得噼里啪啦响，像有人在上面撒豆子。她看著雨幕中模糊的花园，想起自己刚来这里的时候。那时候她也把心门关得很紧，觉得这个世界没有人可以信任。是夜梟一砖一瓦地把那扇门重新砌开的，不是敲开的，是慢慢地、一点一点地砌开的。他用一杯温水、一件外套、一张纸条，把那些碎掉的砖一块一块地捡起来，重新砌成了一堵可以依靠的墙。
傅云深呢？有人帮他砌墙吗？还是他已经习惯了站在废墟里，连伸手都不愿意了？
沈鳶站起来，走出凉亭。雨落在她身上，凉凉的，她没跑，慢慢走回屋里。夜梟站在门口，手里拿著一把伞，没有撑开。他看著从雨里走过来的沈鳶，眉头微皱。
“怎么没等我接你，淋雨了。”他说。
沈鳶走上台阶，站在他面前。雨水从她的发梢往下滴，顺著脸颊流进领口，她没擦。“想事情，忘了。”
夜梟看著她，转身走进屋里，拿了一条干毛巾出来，盖在她头上，用力擦了几下。动作不算温柔，但很有用，头髮上的水被吸走了大半。沈鳶被他擦得东倒西歪，扶著他的手臂站稳。
“梟爷。”她从毛巾下露出眼睛。
“嗯。”
“傅云深会不会有一天也像我一样？”她没说完，但夜梟听懂了。他的毛巾停了一下，然后继续擦，把最后一点水汽吸乾。
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“不知道。”他说。毛巾从他手里拿开，她的头髮乱蓬蓬的，像一只刚洗完澡的猫。他看著那只猫，手指在她头顶停了一下，然后收回。
“快吃饭了，衣服湿了，换了再下来。”他面色带著些许不自然。
沈鳶低头看著自己被雨水打湿的裙子，白色棉布贴在身上，半透明的。她“啊”了一声，转身跑上楼了。夜梟站在楼梯上听著她跑上楼的脚步声，嘴角微微弯了一下。餐桌上摆著四菜一汤，两副碗筷。他在自己的位置坐下，等了一会儿，沈鳶还没下来。他又等了一会儿，拿起筷子，又放下。
沈鳶从楼上下来的时候，换了一件乾爽的淡粉色家居服，头髮用毛巾包著，像一个刚出浴的印度人。她跑到餐桌前坐下，看著满桌的菜眼睛亮亮的。
“糖醋排骨！”她拿起筷子就要夹，夜梟把她的手按住了。他拿起她面前的碗，盛了一碗汤放在她面前。“先喝汤。”沈鳶看著那碗汤，再看看被他按住的手，乖乖放下筷子端起汤碗喝了一口。汤是热的，从喉咙一路暖到胃里。她忽然觉得鼻子有点酸，不是难过，是那种被人惦记著的感觉——她淋了雨，他怕她感冒，让她喝热汤，换乾衣服。他不说“我怕你生病”，他说“衣服湿了，换了再下来”。他不说“喝汤暖暖”，他把汤盛好放在她面前。他的关心都藏在那些不咸不淡的话里，需要她自己去找。她找到了。
吃完饭，沈鳶窝在沙发上，头髮还没干，毛巾还包著。夜梟从书房出来，看见她窝在沙发上，走过去在她旁边坐下。他伸手把她头上的毛巾拿掉，头髮散下来，半湿的，披了一肩。
“不吹乾会头疼。”他说。
沈鳶靠过来，把脑袋搁在他肩上。“你帮我吹。”夜梟看著她，没动。沈鳶闭上眼睛，睫毛微微颤著。过了一会儿，她感觉到他站了起来，然后听见吹风机的声音。热风从头顶吹下来，他的手指在她头髮间穿梭。动作很轻，轻到像怕扯断一根髮丝。他从来没有帮她吹过头髮，这是第一次。他的手指有些笨拙，不像他做其他事那样熟练，但很认真，一缕一缕地吹，从髮根到发梢，不急不慢。
沈鳶闭著眼睛，嘴角弯著。
吹风机停了。夜梟把吹风机放回去，在她旁边坐下。沈鳶靠回他肩上，头髮干了，蓬鬆的，散发著洗髮水的香味。
窗外的雨停了。云层裂开一道缝，月光从缝隙里漏下来，落在湿漉漉的草地上，像碎了一地的银幣。