“噗。”

刀尖没入了他的腹部。

布莱克的手法很专业——不是横著划，是斜著往上捅，刀尖穿过腹直肌，直奔膈肌，目標是肝臟。

派屈克的眼睛猛地瞪大。

他感觉到了刀锋在体內搅动的剧痛，像是有一团火在肚子里烧。

他的身体本能地做出了反应——右脚猛地踹出，正中布莱克的胸口。

布莱克闷哼一声，整个人向后飞出去，撞在一根铁柱子上，匕首还插在派屈克的肚子里，刀柄在外面晃悠。

派屈克咬著牙，左手捂住腹部，右手去掏大衣內袋的左轮——

他的手指刚碰到枪柄，身后的人就到了。

第一刀砍在他的右肩上。

砍刀劈开了大衣和肩胛骨上的肌肉，骨头髮出咔嚓的脆响。

派屈克的右手瞬间失去了力气，垂了下来，左轮手枪从大衣口袋里滑出来，掉在地上，发出一声闷响。

派屈克的脑子还是清醒的。他想怒吼，想问“为什么”——他的嘴巴已经张开了，声音已经到了喉咙口——

第二刀从背后劈下来，砍在他的后脑和颈椎连接的位置。

那是一把开过刃的砍刀，刀锋重得像一把斧头。这一刀直接劈开了他的头皮和颅骨，鲜血像喷泉一样涌出来，溅在面前的水泥地上。

派屈克的眼前一黑。

他感觉到自己在往下坠。

派屈克跪在了地上。

膝盖磕在水泥地上，发出沉闷的声响。

他的右手还捏著那沓没点完的钞票，左手捂著肚子上的伤口，血从指缝间汩汩地流出来，在地面上匯成一滩暗红色的水洼。

他的眼睛还没有闭上。

他看见了布莱克。

布莱克从铁柱子那边站起来，拍了拍大衣上的灰，走到他面前，居高临下地看著他。

派屈克抬起眼睛，看著布莱克的脸。

那双眼睛里没有愤怒，没有仇恨，甚至没有愧疚。

只有冷漠。

派屈克张了张嘴，嘴唇翕动著，想说什么。

他的喉咙里发出咯咯的声音，像是什么东西堵在那里。

他不明白。

真的不明白。

为什么？

他跟了施瓦布十几年。他替施瓦布解决了多少麻烦。

波士顿港的工人闹事，是他带著人摆平的；底特律那边有人想截施瓦布的货，是他弟弟肖恩连夜开车赶过去，把人扔进了休伦湖；那个枪手的事，是他和肖恩亲自找的人、递的钱、擦的屁股。

十几年。

十几年的兄弟，十几年的交情，几十万美金的好处费。

为什么？

就因为这件事太大？

就因为怕他有一天嘴巴不严？

派屈克的眼睛里涌上了一层水雾。

刚才后脑挨的那一刀，让他的视神经开始充血，眼前的一切都变成了一片模糊的红色。

布莱克蹲下身。

他伸出右手，从派屈克紧握的手指间，把那一沓被血浸透的钞票一根一根地掰了出来。

派屈克的手指痉挛了一下，他没有力气再握紧了。

布莱克把钞票塞进自己口袋里，站起身，低头看著派屈克。

“老板说，麦卡锡先生年纪也不小了，该退休了。”

他的声音很轻，轻得像是在说一件微不足道的小事，

“带著家人去一个没人找得到的地方好好休养。”

派屈克的瞳孔彻底开始涣散了。

他最后看见的，是布莱克转身走向门口的背影。

灰大衣，黑围巾，皮鞋踩在血泊里，发出轻微的啪嗒声。

门开了。

门外的光线涌进来，刺眼的白。

然后门又关上了。

仓库里恢復了昏暗。

只剩下派屈克·麦卡锡跪在地上，左手捂著肚子，右手空空地伸著，像是想抓住什么，又什么也没抓住。

他的手边，散落著几张从信封里掉出来的钞票，一百美元一张的，被血染成了暗红色。